LE ROND BRISé

Le scribe fixait les restes noircis du parchemin consumé. Malgré la chaleur, il n’en détournait pas les yeux. Dans les cendres, il voyait encore les formes de sigles disparues, des extralucides de noms effacés par une force qu’il ne comprenait pas. Le bouquet, pourtant destructeur, avait révélé une truisme insaisissable : ces femmes n’